MORIR DE AMOR

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Cuadro de Henry Matisse

MORIR DE AMOR


Detrás del escaparate y bajo la luz sesgada de un foco, descansaba sobre un pedestal de raso carmín, un espléndido ramo de rosas. Cada día después del trabajo, de camino a casa, me paraba delante a contemplarlo. El, por su parte, me esperaba como si de un enamorado se tratara. Mostraba con orgullo, unas hermosas rosas de pétalos de color beige que contrastaban con el verde brillante de sus hojas. En la parte inferior central un gran lazo de color púrpura le daba un aspecto de gran majestuosidad. Me gustaba observarlo. Al rayar la mañana cuando la luz brillaba, su belleza se multiplicaba. Lucía como si fuera un gran manto virginal y atraía mis ojos con la misma atracción que desprende una veinteañera delante de un cuarentón enamoradizo. Yo soñaba con aquel hermoso ramo de rosas, y él creo que soñaba conmigo. Cada día que pasaba temía que ya no estuviera allí esperándome, que alguien lo hubiera comprado, en definitiva, que se hubiera ido con otra. Pero no, allí seguía siéndome fiel día a día.
Poco a poco mis ojos cada día, fueron observando algún pequeño cambio que llamó mi atención.
Sus hojas ya no brillaban como el primer día, y sus pétalos parecían haber sufrido un viento frío y temerario o hubieran sentido el desánimo de un abandono.
Marchitaba a la caída de la tarde, como marchita el día.
Una mañana ya no lució más para mí. El escaparate estaba vacío.
Yo creo, que murió de amor.
Aquel día, yo también morí un poco por él.
Después de 30 años, aún lo recuerdo. Los grandes amores, nunca mueren.

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